sin mirar la tierra,
sin oír al cielo.
Escribir porque
la palabra desnuda
muere de frío.
Escribir porque falta
justo lo que sobra,
porque leerse
es un reflejo sin espejo.
Escribir en silencio
a salvo de la voz
y de todos sus abismos.
“¡Aquí nos tocó vivir!” - Pacheco’s dixit.
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© Jorge Vercillo (2009), “Ela une todas as coisas”.
Porque a esta hora tu cuerpo me parece
aquel oscuro túnel sin demora
que inventaron un día
los dedos poderosos del deseo.
Porque he desmantelado el corazón,
ese músculo antiguo de cajones dorados
y ya nada es tan cierto
como saberte altivo
tras la lluvia de junio,
sonámbulo y hermoso.
Y sin embargo hay noches en que crezco,
de puntillas,
al filo de la aurora,
hasta alcanzarte íntegro,
tan detrás de ti mismo,
en tu alada distancia.
Con las primeras luces me retiro.
Llevo calor ajeno
que me desviste el hombro.
su peso, su evidencia,
su impotencia de carne que quisiera ser sueño,
esa mortalidad que lo delata
incluso en el recuerdo.
Me ha contagiado un cuerpo de nieve su dolencia
y ando por tanto exceso
agotada, rendida, con apenas las fuerzas
para arrastrar la piel y la mirada
lejos de su influencia.
